Эх, не люблю я писать суицидные рассказики, но настроение было хрено-о-овое...

Аффтар: Greylady
Рейтинг: G
Жанр: ангст, дарк

Ночь. Воздух тёплый, наполненный ароматом травы и почему-то костра. Звёзды сверкают, словно серебристые гвоздики, рассыпанные по чёрному бархату небесного свода. Темнота. Кажется, к ней можно прикоснуться, и на пальцах останется чёрная пыльца. Мне наплевать на всё это. Зачем? Зачем радоваться, восхищаться? Всё равно никто не порадуется вместе со мной.
У меня никого нет. Я уже привыкла. Без родителей, без друзей… Я всегда одна. Вы думаете, что меня все ненавидят? Нет, вы ошибаетесь. Меня просто никто не замечает. Конечно, кому нужна маленькая, забитая девчонка и вечно опущенной головой и тихим голосом. Вам везёт, у вас есть родители, братья… А я… я никого не помню. Когда родители умерли, мне было всего два года. Нет, не буду больше жаловаться на судьбу – кому это интересно?
Я иду домой. Листья шуршат под ногами, разлетаются пёстрыми стайками, чтобы опять упасть на землю или унестись с ветром. Один листок поднялся над землёй и летит куда-то. Вот и я хотела бы так: улететь, вырваться на свободу! Прочь от серой, скучной жизни! Мечты. Глупо. Я не улечу. Я не умею летать. Даже во снах. Сны – моё проклятье. Они тёмные, давящие. Каждый день я просыпаюсь и чувствую, как по моим щекам текут слёзы. Я не знаю, почему – никогда не запоминаю сны.
Дни – серая, однообразная череда ничего не значащих событий. Всегда одно и то же. У кого-то есть радости – у меня нет. Возможно, я их просто не вижу, скажите вы. Вполне возможно.
Дом такой же, как и я сама – серый и безликий. Я живу здесь. Сколько себя помню. Сначала, с тёткой, потом – одна. А, ну да, я же обещала не жаловаться.
На стенах – поблекшие от времени обои, мебель тоже поблёкшая, мрачная. Открываю дверь, снимаю куртку и обувь, бросаю на кресло сумку, не глядя, достаю из шкафа книгу. Улицкая. Это тяжёлые, тёмные книги, но я не хочу погружаться в волшебный прекрасный мир – я больше не смогу вернуться в реальность. Знаете, чем я отличаюсь от всех остальных? Конечно, нет. Я… я не умею уноситься в мир грёз. Такие, как я, часто живут мечтами, а единственными их друзьями становятся пользователи сети Интернет. Да, некоторые мечтают, некоторые – бродят по просторам Всемирной Паутины. Мир иллюзий. Только «серая мышка» в очках, веснушчатая и с жидкими волосиками может стать великолепной богиней, которой поклоняется весь форум или циничным мальчишкой. Грёзы – это пустая трата времени и сил. Всё равно никогда не приедет принц на белом коне, а чудесный фантастический мир не ворвётся в нашу унылую жизнь…
Я глупая, правда? Просто я не пытаюсь спрятаться. У меня никогда не было кумира. Зачем? Они все тоже обычные люди, которым просто повезло в жизни. Я ни в кого не верю. Человек сам по себе. Он волен распоряжаться своей судьбой, как ему захочется…
Откладываю книгу. Не хочется читать.  И спать тоже не хочется. Хочется превратиться в холодную статую, которой неизвестны боль и страх, уныние и одиночество. «Кабы я маленькая умерла, лучше бы было. Глядела бы я с неба на землю да радовалась всему. А то полетела бы невидимо, куда захотела. Вылетела бы в поле и летала бы с василька на василёк по ветру, как бабочка». Как верно, не правда ли?
Весь смысл не познать,
Ведь жизнь – всего игра.
И гениальной роли мне, увы, не сыграть,
А времени мало, я осталась одна,
И я не сумею эту боль унять.
А если жизнь – пустая игра,
То стоит ли дальше играть?
Каждый играет свою роль, но можно выйти из спектакля и покинуть театр – всего одна пуля, один порез на запястье… 
У меня есть брат. Я не знаю,  где он. Он, наверное, счастлив. И, надеюсь, никогда не узнает о моей смерти. Я покидаю театр.
Тёплая кровь течёт по руке – это последнее, что я успела почувствовать. Я сыграла свою роль не до конца, но всё равно ухожу со сцены.

Холодный дождь барабанит по крышам домов, холодный ветер хлещет по лицам прохожих, завывает в водосточных трубах. Небо затянуто серыми тучами. В такую погоду все люди прячутся по своим домам, пытаясь там, в своих уютных квартирках, создать хотя бы иллюзию покоя и радости.
Мало кто пойдёт в такую погоду на кладбище, но всё же дорого не пустая – по ней шагает парень лет пятнадцати. Он сворачивает куда-то вбок, неуверенно пробирается сквозь заросли крапивы. Вот и могила. Могила девочки. Самоубийцу не разрешили похоронить в центре, только здесь, у самой ограды. Эта могила отличается от других – на ней нет памятника, лишь воткнутый в землю железный лист к которому привинчена фотография. Там нет даже имени – кому нужно заботиться об этом, у всех свои дела.
Юноша быстро опускается на колени, достаёт из сумки баночку с краской.
«Рабыня воли. А также смерти. Мечтала о боли. А также о любви. Хотела поспать, но умерла. Увековечена в кладбище. Ныне и на века».
- Ты выбрала такой путь. Я тебя не виню, - шепчет парень. – Ты смелая. Ты смогла освободиться, сестрёнка.
Он быстро встаёт и уходит, как будто стесняясь поступка. Он единственный, кто помнит имя этой девочки. Он единственный, кто хочет, чтобы девочка была жива.