Долго думала. выставлять это или нет, потом все-таки решилась. Зарисовочки очень похожи между собой. Я сама занимаюсь танцами и просто попыталась передать это ощущение творческого полета. Надеюсь, у меня получилось))

В мире танца.

- Девочки, все бы ничего, но ваши каменные лица, - учительница, женщина лет тридцати, немного полноватая, в смешных круглых очках, поморщилась, - Так не пойдет. Я хочу, чтобы вы танцевали с чувством: представьте, что вы – эльфы, нежные и изящные существа.
Учительница встала со стула и, подойдя к магнитофону, спросила:
- Готовы? – мы все одобрительно кивнули, а она нажала на кнопку с надписью «play».
Заиграла приятная музыка. Мы постояли где-то полминуты, а потом начали танцевать. Я решила попробовать сделать так, как сказала учительница и представила, что я нахожусь в лесу с огромными зелеными деревьями.
Что это? Неожиданно паркет под ногами покрылся изумрудной травой, кое-где выросли высокие деревья, вокруг сновали бабочки, красивые птицы.
И боль в ногах от пуант уже стала почти незаметной для меня. Я продолжала танцевать, наслаждаясь тем, что теплый ласковый ветерок нежно треплет мои длинные волосы. За спиной у меня были крылышки, я ощущала их, слышала тихое шуршание, когда махала ими.
Все это доставляло огромную радость, приводило в восторг. Я улыбалась. Я оказалась в другом мире – в мире танца – и чувствовала себя эльфом до мозга костей. И это казалось таким привычным, будто я всегда им была, с самого рождения! Это неописуемое чувство! Такое ощущение, что душа моя пребывала в прекрасном творческом полёте…
Но музыка кончилась. Исчезла трава, деревья, насекомые. Я больше не ощущала ласкового ветра и приятного трепета крыльев за спиной. Я снова была в нашем зале для репетиций, где вечно стояла духота, и сложно было дышать...я вернулась в реальность…
А так хотелось снова оказаться в лесу, на зеленой поляне, где эльфы кружились в своем причудливом танце…и я вместе с ними…

Танец.

Шаг. Тур. Прыжок. Мягкое изящное приземление. Еще шаг. Грациозные движения руками.
Нежная улыбка на губах. Яркий сценический макияж. Аккуратная прическа. Пачка, забавно прыгающая вверх и вниз в такт движениям.
Музыка. Это Бетховен… «Лунная Соната». Спокойная мелодия…
Высокая нота…
Еще прыжок. Полет. Она чувствует себя птицей…всего лишь мгновение. И вновь мягкое приземление.
Тишину нарушают лишь ровные звуки музыки. Такой прекрасной, волшебной, печальной музыки.
Несколько шагов. Рука, взметнувшаяся вверх и мягко опустившаяся. Как листок, сорвавшийся с дерева в конце осени.
Мах ногой. Тур…не один, много, несколько подряд.
Голова не кружится…нет.
Она в другом мире. Она отдает всю себя этому танцу. Она на сцене. Яркие огни. Красивые декорации. Огромная сцена, принадлежащая ей одной…сегодня.
Еще прыжок…она отрывается от земли. Еще полет. Кажется, что за спиной вырастают крылья. Большие белоснежные крылья.
Но деревянный пол сцены уже близко, совсем рядом. Она касается пола, сначала только пальцами ног – на краткий миг, потом всей стопой.
И вновь пускается в танец. Бесконечный, красивый танец, переполненный грацией и изящностью; ее чувствами.
Затухающие звуки музыки. Последний аккорд.
Тишина.
Нет ни аплодисментов, ни восторженных криков.
Зал пуст. В нем нет никого, кроме нее.
Нет, она не балерина.
Она простая девушка, подрабатывающая в театре уборщицей. И на ней нет красивого желанного костюма. Она одета в простые джинсы и кофту. Весь макияж – это накрашенные ресницы. Волосы собраны в неаккуратный хвост. На ногах вместо розоватого цвета пуант кроссовки.
Она всего лишь девушка, которая мечтает стать балериной…

Люди.

Был серый пасмурный день. Моросил дождик, серые тучи застилали небо.
Я шла по мосту, вглядываясь в унылые лица прохожих, наступая в лужи и совсем не обращая внимания на то, что штаны уже по колено мокрые. Я остановилась у перил и, облокотившись на них, посмотрела на мутную воду канала.
А мимо меня проходили люди, люди, люди…много людей. Я слышала шорох шагов, слышала голоса. И меня не интересовало, кто эти люди и чем занимаются, есть ли у них семья. Главное, что они тоже люди. Простые, такие же, как я. Со своими слабыми и сильными сторонами, со своими особенными чертами характера. У них есть свое мнение, права и обязанности; они мыслят, чувствуют, мечтают, что-то делают. И совсем неважно, о чем именно они мечтают и что именно делают. Нет, не это главное.
Может, вот этот пожилой человек, который прошел мимо меня, чувствует себя одиноким. Может, он тоже сейчас думает об окружающих его людях. И ему невдомек, что он не один. Что нас много.
Да, все мы разные, но мы все же люди…
Просто люди. И мы не можем сейчас по своему желанию превратиться, скажем, в эльфа…или какое-нибудь другое сказочное существо. Как бы нам этого не хотелось, мы не сможем.
И я стою и смотрю на проходящих мимо людей, и понимаю, что я не одна в этом мире. Несмотря на то, что ни один из прохожих даже не знает моего имени, все равно я не одна. Даже если никто из всех этих людей не замечает меня, я все же не одна.
Мы можем любить друг друга или ненавидеть, но мы ЛЮДИ. И от этого никуда не деться.
Нас много, все мы разные, но мы живем на одной планете, бок о бок.
Мы просто люди…

Ну, значит, я тебя плохо знаю, лохматое существо. Рада, что понравилось.

Как обозвать, хоть убей, - не знаю!(

П.С. Можно я тебе завтра на стишок критику накатаю, мне сейчас так лень ~......~

Мне просто сегодня захотелось написать вот это:

Слепой музыкант.

Родители не хотели, чтобы он занимался музыкой. Но мальчик был настойчив – его отдали в хорошую музыкальную школу, где впоследствии он научился в совершенстве играть на рояле. И ему это очень нравилось.
Когда он играл, он впадал в, своего рода, транс, необъяснимое забвение, оказывался в маленьком мире, где существовали только он, рояль и неведомая мелодия. А никто не замечал этого восторженного, в какой-то мере даже детского состояния музыканта.
Родители считали его увлечение недостойным и мимолетным. Они свято верили, что когда-нибудь их сын поймет, что музыка – не для него. Родные, часто приходившие в гости, лишь презрительно фыркали, бросая недоброжелательные взгляды на инструмент, занимавший много места в гостиной. Мальчик видел это и понимал. И, что удивительно, его это совсем не обижало. Наоборот – пробуждало новые силы в юном музыканте сочинять дальше, создавать все новые и новые, неповторимые мелодии…творить!
И он продолжал играть. Играть не назло кому-то, не для того, чтобы когда-нибудь в будущем получить деньги и славу, нет. Играть для себя. Просто потому, что ему это нравилось.

Но вскоре он стал плохо видеть. Настолько плохо, что ноты он подносил почти вплотную к лицу, чтобы хоть что-то разобрать. Он стал писать криво и косо, то поверх строки, то ниже ее.
Родители ничего не понимали, врачи просто разводили руками, повторяя в один голос: «Купите очки». Но и с этим приспособлением появилась проблема. С каждым днем мальчик видел все хуже и хуже, и очки приходилось постоянно менять.
Но и это, казалось, непреодолимое препятствие не останавливало мальчика. Он играл, сочинял музыку, но, не имея возможности записать ее на бумаге, он старался запомнить…запомнить каждый звук.

И однажды утром случилось то, чего никто не ожидал. Мальчик проснулся, открыл глаза и…не увидел ничего. Ни ярких лучей солнца, нагло врывающихся в окно утром, ни даже стены напротив кровати, такой обычной, но такой родной. Он видел перед собой только черную тьму. И все.
Но мальчик не паниковал. Он спокойно встал и, держась за стены и мебель, попадавшуюся под руку, прошел в гостиную к святому для него месту, его месту, - туда, где стоял самый верный и преданный друг, рояль. Мальчик провел рукой по клавишам, будто пытаясь проверить, все ли на месте; сел и начал играть. Играть мелодию, которую он придумал только что, в этот самый момент, когда подошел к роялю. Музыка звучала, разливаясь по дому, вырываясь на улицу, где останавливались люди и зачарованно слушали ее волшебные звуки. Мелодия была грустная, даже трагичная, но где-то все же мелькали голоса озорных лучей летнего солнца, птиц, тихо поющих ранним утром, голоса, переплетающиеся с чувствами, бушующими в душе маленького слепого музыканта – обида, недоумение; детский восторг, восхищение музыкой и ее всеобъемлющей силой, которую чувствовал, ощущал, даже слышал слепой мальчик.
Родители проснулись, услышав, что сын снова играет. Мать вышла было поругать его за это, но остановилась в дверях – застыла, как изваяние, увидев, что в глазах ее родного сына померк свет, остался лишь туман и неясность. «Боже! Он ослеп!» - воскликнула мать.
А мальчик продолжал играть божественно-прекрасную мелодию, по-детски улыбаясь.
Пускай, он потерял зрение и больше не видит мира вокруг, пускай его глаза навсегда утратили былой блеск, живость и свет, но в его душе все же горит маленький огонёк надежды, а в сердце звучит неведомая мелодия, которую когда-нибудь он обязательно подарит миру.

От автора: честно говоря, не знаю, может ли наступить вот так внезапно слепота или нет, но, в конце концов, это всего лишь моя фантазия. А за фантазию не бьют!