Рыжик... *думает про шарманку* ты гениальна, да)
подарите мне картинок с шарманками.
ми-ми-ми..

Брат... ну что я могу сказать в ответ - это все твой ориджинал виноват)

Рыжиииик)))))))))))))))) аригато)))

Оговорюсь сразу - Сказка страшная. На ночь лучше не читать

Сказка про Старый Мост, грустного Сказочника, Серую Осень и Маленькую Девочку.

Мост был старый. Его построили давно, еще тогда, когда Город только-только становился городом.
Мост мечтал о Славе. О том, как однажды по нему проедет карета, запряженная четверкой белоснежных лошадей, как из оконца кареты выглянет Знатная Особа и скажет: "Что за чудо этот Мост!".
Но время шло. Город пережил рассвет, затем к нему пришло величие и теперь приходил упадок. Мост старел. А карета Знатной Особы все не спешила появляться. Мост понял - сказок на свете не бывает...
Вслед за старостью пришло понимание. Построили через серую неприметную реку новый мост в квартале выше по течению. А про старый то ли  забыли, то ли поленились разбирать. Сам сгниет. От времени.
Так и жил Мост. Одинокий и никому не нужный. Так продолжалось до тех пор, пока в Город не пришел один человек.

Никто не знал, кто он, откуда пришел и что привело его сюда. Человек подолгу гулял по узким улочкам, стоял на набережной, серой и неуютной. Смотрел на хмурое осеннее небо и молчал. Когда кто-то из горожан пытался с ним заговорить, незнакомец только качал головой, плотнее запахивал пальто и уходил. И долго было слышно еще постукивание его трости.
Горожане сначала дивились этому и обсуждали увиденное. Кто в кругу семьи, а кто-то за кружкой пенного пива. А потом слухи сошли на нет. У каждого нашлись свои заботы и дела, которые были куда важнее, чем обсуждение молчаливого незнакомца.
Все привыкли к его вечно расстегнутому пальто, поношенному цилиндру и тонкой трости с железным набалдашником. Так незнакомец стал частью Города. И однажды, тоскливым осенним днем он увидел Старый Мост. Что-то было в них обоих, что-то близкое и далекое одновременно, что-то, что сделало их приятелями. Мост рассказывал незнакомцу свою историю, делился своей самой сокровенной мечтой, незнакомец внимательно слушал, и взгляд его становился все печальнее.
= Да, Старый Мост, Вы совершенно правы. Сказки больше не становятся былью.
- Вовсе нет! - раздался вдруг за спиной незнакомца звонкий детский голосок. - Неправда что Сказки не сбываются!
Незнакомец обернулся и грустно посмотрел на девчушку лет десяти в сером плащике. Было что-то такое в его взгляде, что девочка замолчала.
Только бились о берег безразличные ко всему волны.
- Ошибаешься, милая девочка. Сказки давно утратили способность сбываться..
- Нет! Вы же Сказочник! Вы же сами это знаете.
- Ты снова ошибаешься, милая девочка, - твердо ответил незнакомец, глядя поверх домов. И Старый Мост понял, что у этого человека в жизни произошло что-то ужасное, раз на такой вопрос говорится неправда...

- Но так же так... - Девочка растерялась. - Длинное пальто, цилиндр, трость. Всегда немного печальный взгляд. Такими и бывают Сказочники. Разве не так?...
- Все так, милая девочка. Когда-то я сочинял Сказки. А теперь я - самый обычный бывший сказочник.
- Сказочники не бывают бывшими! Они либо Сказочники либо нет.
- Увы, это совсем не так... - снова грустно улыбнулся бывший сказочник. - Когда-нибудь ты это поймешь, милая девочка.
- Ты просто притворяешься Сказочником! А я так мечтала... Мечтала встретить Настоящего Сказочника и попросить написать его Сказку обо мне...

Бывший сказочник стоял у окна и смотрел как капли дождя медленно стекают по стеклу, а потом веселыми дорожками сбегают на козырек первого этажа. Слова, произнесенные девочкой, что он встретил на мосту, преследовали его.
Встретить Настоящего Сказочника...
Способного за считанные секунды сотворить маленький мир, подарить ему жизнь и... обречь на мучения обыденной серой жизни? Причинить боль своему же созданию в безумной попытке сделать мир лучше?
Совершеннее?
Чудеснее?
Волшебнее?
Кому это нужно?
Мечтателям? Нет, они живут в своих собственных мечтах.
Романтикам? Нет, для них весь мир - Сказка.
Обыкновенным людям? Нет, им хватает забот и без мира прекрасного.
Тогда ради кого мы, Сказочники, пишем сказки? Ради таких вот девочек, наивных, немного глупеньких, но верящих в чудеса?
Сказочник отвернулся от окна, собрал со стола исписанные листы бумаги и вышел на улицу. Дождь все продолжал идти, но теперь уже Настоящий Сказочник его не замечал. Он шел быстрой уверенной походкой мимо серых улиц, мимо пробегающих горожан, мимо подворотен и тусклых огней Города.
Он нес Сказку.
Последнюю Сказку в своей жизни.

Старый Мост дремал под убаюкивающий шум дождя. Но стоило Сказочнику ступить на Мост, как он проснулся.
- Вот и пришло время прощаться, Старый Мост. Я оставлю тут Сказку, у Вас. Для той девочки, что просила ее у Сказочников.
Стук каблучков на мостовой, уже знакомый звонкий голосок и серые волны, сомкнувшиеся над головой.
Так становятся Настоящими Сказочниками. Когда уже нет веры ни во что. Даже в Сказки...

- Знаете, Старый Мост. про нас с Вами написали Сказку. Вот только почему-то мне совсем невесело и хочется плакать...
И Старый Мост и серая Осень были согласны с девочкой, прижимавшей к груди мокрые от дождя листы бумаги, жившие Сказкой.
И бились о берег набережной грязные волны. Им было все равно. Про них-то Сказку никто не писал.

У Юки затяжная полоса депрессии просто.

Nastasia Solitude

да ладно. Я все понимаю. Сам такой порой бываю.

Жизнь - она же черно-белая. Без полутонов и оттенков. И иногда хочется найти такой вот Город, Старый Мрст и разомкнуть круг.

*Hikari*

все верно. лучше и сказать нельзя.
из жизни, как обычно. я все беру из жизни. даже сказки оттуда же ворую.